Pudin de pan y choco con naranja y vainilla

Es un instinto de supervivencia que todos los seres vivos compartimos pero claro, contra más listos somos, más nos enredamos en los miedos a morir. O a vivir, porque ya estamos tan chalados que uno ya no sabe.

Arthur Conan Doyle se obsesionó con el espiritismo cuando perdió a su hijo en la primera gran guerra y dedicó el resto de su vida a este movimiento donde según él, podía darle sentido a la vida y a la muerte, ese tándem siempre unido por lazos invisibles aunque, como decía Antonio Machado, son incompatibles porque cuando uno hace acto de presencia, el otro se va. Nunca coinciden. 
Hay a quien hablar de ella, le da mal fario, mala vibra pero, como dijo Mario Benedetti después de todo, la muerte es solo un síntoma de que hubo vida y visto así, no debería ser un trance tan temible. Puede que nuestro miedo sea al dolor que la precede, a las ausencias, los duelos y todos los traumas que nos acompañan al perder a los más queridos porque al fin y al cabo, la muerte es una vida vivida, tal cual decía J.L. Borges. 

Mira que Stephen Hawking estaba el pobre mal parado y aún así decía no tener miedo a la muerte, aunque tampoco tenía prisa por morir porque según él, había muchas cosas que quería hacer primero. Y es que, por nuestro bien, hay que quitarse de encima toda esa caspa marchita y tenebrosa que nos han inculcado; romper tabús y ceremoniales de luto retorcido porque hay cosas que, por lo menos a mí,  me fastidian tremendamente y es ver a esa gente que cuida con mucha pompa la tumba de un familiar pero que cuando vivía, estaba siempre solito y falto de atención. 

Ay no. Piensa que verbalizar las cosas siempre es de ayuda y seguir conviviendo con estos miedos y desdichas nos vuelven a todos un poquito - o mucho- más amargados de lo aconsejado. La vida hay que vivirla con plenitud y sin miedo a palmarla porque hagas lo que hagas pasará lo que tenga que pasar y mira: que nos quieten lo bailao. 

Y a propó como dicen los germanos: Después de rendir cuentas al Arte de amargarse la vida, he comenzado Las intermitencias de la muerte de Saramago y ya me agobia un poquito la idea de llegar a esa edad que lo suyo es quedarse muñeco en una siesta o lo que sea, y de buenas a primeras como que no, como que de repente "Al día siguiente, nadie murió". 

Y tan ricamente todo porque había que decirlo y lo he dicho. Ah, y porque este pudin de pan y chocolate está mortal. 

Ingredientes: